Cine.

La oscuridad incipiente, el rayo de luz inesperado. Una ligera sonrisa asomándose al rostro.

Concentración, emoción. La muchacha se mueve ligeramente en aquella butaca de un color entre  morado y  rojo, sin quitar la vista de aquella gigantesca pantalla que empieza a emitir sus primeras imágenes. Anuncios, por supuesto. Una arruga de irritación surca la frente de la muchacha, que intenta pensar en el argumento de la película que va a ver para no concentrarse en la publicidad. Prometía ser interesante, sin duda. Llevaba esperando ir al cine varias semanas, pues era una de sus actividades predilectas, tras las cuales consiguió ir a ver aquella película quedando con una amiga a la que también le gustaba, y con la que hacía varias semanas que no salía. La excusa perfecta. De reojo observó, de nuevo con una sonrisa, el rostro de su amiga concentrada en la pantalla. Hacía mucho que no sentía el placer de reírse con ella, y el reencuentro les había gustado a ambas.

El ruido de la sala cesó poco a poco. Tras unos segundos en completo silencio, la puerta de la sala se volvió a abrir. Una mujer joven, acompañada por una niñita pequeña que con sus manitas casi arrastraba el asiento para aupar a los niños en las butacas. Una mirada de disculpa se extendió por el rostro de la mujer, que cogió a la niña por una mano, la cogió en brazos y subió rápidamente las escaleras ahogando las protestas de la pequeña al ver que la sala estaba ya oscura, la película a punto de empezar. Quería andar tranquilamente por aquella oscura sala llena de gente que estaba tan callada, por ella misma. Sin embargo, tras unas tranquilizadoras palabras al oído por parte de su madre la se calmó ligeramente. Relajada, se puso en su asiento, callada esta vez, observando con mirada asombrada aquella pantalla gigante por la que veía pasar personas, animales…

La muchacha levantó una ceja, escéptica. La película que iban a ver no era precisamente para pequeños, pero al instante en su mirada se formó un brillo especial al ver que la niñita había hecho lo mismo que había hecho ella a su edad, cuando vio su primera película.

No se acordaba, desde luego, pues tendría no más de tres años, pero le había pedido a su madre cientos de veces que le describiera la escena. Según ella, no se había movido de la butaca, agarrada al bote de palomitas, sus ojos mirando fijamente a la pantalla, observando todo con una mezcla de curiosidad y diversión. Te había gustado la película, con una risa suave se lo decía su madre siempre que le relataba la historia. Te enganchó hasta el final.

La adolescente miró fijamente a los ojos negros de la niña, donde las escenas pasaban a una velocidad de vértigo. Por unos instantes, unas intensas ganas de saber qué pensamientos estarían pasando  por la mente de aquella pequeña en aquel momento hicieron que la mirara con absoluta curiosidad, y que, en respuesta, la niña se moviera y a su vez la observara con un brillo en los ojos. Al ver que la muchacha apartaba la cabeza con una ligera sonrisa, le sonrió abiertamente antes de volver a concentrarse en los, todavía, anuncios publicitarios.

La joven miró de nuevo a su amiga. Los lentos minutos de campañas publicitarias estaban dando su fruto en la mirada cansada y ligeramente aburrida de su compañera, provocando un silencio hondo y amodorrante, roto por los sonidos demasiado altos de la pantalla. Un silencioso remordimiento de conciencia. Se suponía que era su amiga, deberían estar hablando hasta que llegara la tan esperada película, pero la imagen de la niña le había difuminado de la mente todo lo que le podría decir a su compañera.

Respiró hondo. La primera vez que se iba al cine debía de ser una experiencia totalmente nueva, y llena de miles de sorpresas. Se salían de las barreras de los televisores normales, muchas pulgadas más pequeños que aquella pantalla gigante. La aglomeración de gente, la expectación de ver algo nuevo. Pena que, actualmente, la edad a la que se empieza a disfrutar de este medio sea tan pequeña como para no acordarse de las sensaciones del principio, pensó la joven desde su punto de vista de una amante del cine.

Se movió ligeramente incómoda en su asiento. Empezaba a aburrirse ella también. Observar a las personas era interesante e, incluso a veces, divertido, pero cuando se rebasaba un tiempo comenzaba a ser ligeramente tedioso.

De repente, las imágenes cambiaron. El leve murmullo que había empezado a recorrer la sala cesó al instante. Un brillo especial, casi mágico, en los ojos de la pequeña.

Con una amplia sonrisa, la joven centró su atención esta vez en la pantalla. Contenta. Expectante.

La película acababa de empezar.

Templario. (:

Un mandoble de espada. Un movimiento ágil y cargado de fuerza. El entrechocar de los aceros. El intenso sol de mediados de verano.
Un jadeo sorprendido, el amortiguado sonido del filo al caer el arma. Una mirada implorante.
El templario cierra los ojos, aparta la espada del cuello del joven. Un torrente de sensaciones nublan su mente, en recuerdo de momentos pasados. Él también fue un joven con esperanzas, que, emocionado y con seguridad en lo que creía, se entregó de lleno en el manejo de las artes de la guerra. No hacía tan poco tiempo…
Abrió los ojos, rememorando en silencio en su interior los momentos cruciales de su vida. Jamás olvidaría una batalla librada. La angustia. La adrenalina. La indecisión. La sensación de arrebatar una preciada vida a alguien inocente. La luz que poco a poco se apagaba en el rostro del guerrero delante de su propia montura, sabiendo que, de no ser por él, aquella persona habría sobrevivido. La primera vez que mató a un hombre, aquella noche la pasó en vela. Temblando, los ojos más abiertos que nunca, escudriñando la oscuridad en busca de sombras. La fuerza de su espada contra la piel, las manos llenas de sangre ajena, martirizándole a cada segundo.
El movimiento del pesado y frío metal le recuerda todas las veces que estuvo a un solo segundo de morir. No fueron pocas. La serenidad, con la certeza de que todo aquello que había conocido se extinguiría con un solo movimiento de la mano del caballero. La sangre corriendo por su cuerpo, manando de las múltiples heridas de la batalla. La explosión de alegría y de adrenalina tras haber sobrevivido. Los inservibles e inocentes rezos de alabanza tras saber que viviría al menos un poquito más. Aunque en la batalla todo es desconcierto e intentos de no convertirse en aquellos cuerpos que llenaban el campo de batalla, pisoteados sin respeto por los caballos. Sin embargo, el templario no lo recuerda con rencor.
Su mirada recorre los muros del castillo con una irritada mirada, como si de barrotes se tratasen. Es lo único que ha visto desde hace varios días. Puede aguantar luchar una y otra vez, está entrenado para eso. Es parte de su vida. Pero la sensación de encarcelamiento, eso es lo único que no soporta. Le falta el aire, sus ojos buscan un retazo del mundo exterior. Necesita moverse. El ejercicio es parte de su ser, y se ahoga pensando en que si no se mueve pronto sus facultades que le han permitido vivir sus casi veintiocho años de vida desaparecerán como una pompa de jabón.
Intenta no pensar en eso, pero su mente le traiciona, recordándole el duro viaje que habían tenido que sufrir tras la disolución de la Orden Templaria. Nada más ni nada menos que el intento de exterminio de los guerreros más valientes y audaces, personas que entregaban literalmente su vida en el campo de batalla. No muchos llegaban a ser templarios, los que únicamente obedecían las órdenes del papa.
Que, de repente, les había traicionado.
Entrecerró los ojos. Era difícil sentirse un verdadero templario encerrado en un castillo de Portugal, el único reino que había respondido a favor suyo, en vez de un cobarde que había traicionado a los suyos. A veces llegaba a pensar seriamente si no sería esa la verdadera realidad, pero al segundo siguiente sus numerosas empresas defendiendo lo que pensaba le aplacaban ligeramente esa sensación de culpabilidad. No era su elección. El destino lo había querido así, fueran cuales fueran sus motivos. Y él no iba a cambiarlo. Quién sabe. Quien tiene el poder de empeorar las cosas en sus manos, tiene también el poder para mejorarlas. Sólo hace falta mirar las pequeñas y más nimias cosas de la vida.
Abrió los ojos y levantó una ceja, escéptico. Pensando como nunca antes había pensado sobre las cosas de la vida. Levantó la espada, centrando toda su atención en aquel aparentemente fácil giro de muñeca para distraerse del exterior y no recordar. En aquella ocasión, sin embargo, tal vez debido a su intento de pensar únicamente en eso, notó cómo poco a poco los huesos de la muñeca iban adoptando diferentes posiciones, en una perfecta armonía. Un sonido sordo, seco, hasta alcanzar todo aquel giro con un golpe un poco más fuerte que los demás al intentar aguantar el gran peso del metal. Una muñeca normal habría recibido un intenso y palpitante dolor, recorriéndole casi todo el brazo, y habría dejado caer la espada. Él mismo lo había sentido muchas veces durante su aprendizaje, y miró su brazo con un leve brillo de orgullo en los ojos, con el fulgurante metal apuntando hacia el horizonte, asemejándose a un guerrero poderoso. Ya estaba acostumbrado.
Una mirada asombrada y perpleja al observar una sombra centelleante en su lateral derecho, un movimiento ágil a pesar de la sorpresa para parar el ataque. El muchacho había aprovechado su ensimismamiento para coger fuerzas, y el templario maldijo por lo bajo su nueva debilidad. Esta vez tardó un poco más en responder, lo que hizo que al joven le entrara la inquietud. Él nunca dudaba de ninguno de sus movimientos, todos eran directos y con una finalidad específica. Se paró durante una décima de segundo. Y entonces…
La estocada del hombre hizo que el muchacho cayera atónito al suelo, soltando repentinamente la espada. Decepción por parte de ambos.
Los sonidos de unas pisadas sobre la piedra del suelo. Las pesadas botas de un templario, hicieron que los dos se dieran la vuelta simultáneamente. Inquietud, desconcierto. Nadie les molestaba durante los entrenamientos.
-Lo hemos conseguido- aquellas únicas palabras, fuente de toda alegría, salieron de su boca como un torrente de alivio y felicidad. Nada más que decir. La esperanza empapaba cada sílaba.
Y, de repente, un brillo especial en los ojos del muchacho.
Cogió la espada, observando a su oponente, sabiendo que le miraba disimuladamente, el brillo del acero brillándole en la mano izquierda.
Un mandoble firme, aquel que le había procurado tardes y tardes de entrenamiento, rápido y correcto. Veloz como el viento.
El sonido del metal de la espada del caballero cayendo sobre el suelo le produjo al joven una euforia mucho mayor que la que había experimentado cuando oyó la noticia de su libertad. Los ojos del templario, expresando un nuevo respeto, rompieron todas las barreras. Bajó la espada, no sin antes percibir que no sentía ningún dolor, al contrario que hacía unos días.
Lo había conseguido. Aquello que había estado esperando durante años.
El caballero lo miró con una leve sonrisa en el rostro, observó reír con una risa suave y cristalina al muchacho, preguntándose hacía cuanto que no oía aquel sonido que de repente se le antojó el más hermoso en la faz de la tierra. Aquel joven le recordó a él mismo, y supo con certeza que ya había formado su propio camino. Ya era independiente. Había terminado su formación. Ya no tenía más que enseñarle. Pensó por una fracción de segundo que tal vez contaría, con orgullo, que había conseguido vencer a un verdadero templario, una vez, cuando fue joven.
Y, sintiendo que cada vez se hacía más viejo, rio junto con el muchacho, mientras el sol de mediados de verano les daba implacable sobre los hombros, bajo un inmenso cielo azul, plagado de buenos presagios.

Determinación.

Un dolor intenso. Angustia infinita.

La muchacha se sentó en la silla de su habitación con cara de incredulidad y de angustia. Se había preparado para todo salvo para eso. Todavía estaba en aquel estado de estupor que nubla la mente después de los grandes malos tragos.

Como aquel.

Cerró los ojos en un inútil intento de que las lágrimas no aflorasen de sus tristes ojos verdes, de no mostrar señal alguna de debilidad. Se tumbó en la cama, con la mente dándole vueltas a la situación. Era dolorosamente cierta. La había visto venir desde hacía varios días, y sin embargo ella no había hecho nada para evitarlo. Para impedir que lo que estaba ocurriendo en aquel momento pasase. Sólo habrían echo falta unas pocas palabras…

Revivió lo que había vivido hacía unos simples minutos y ya no pudo contener las lágrimas, que corrieron, incansables, como una cascada de agua pura y cristalina. No sabía de quién era la culpa. O tal vez la tuvieran los dos. De lo único que se daba cuenta es  que aquello era irrecuperable, que lo había dejado pasar poco a poco. No se creía que pudiera ser cierto. Las cosas habían pasado tan rápida y tan lentamente a la vez…

Todavía recordaba con dolorosa claridad aquellas miradas, llenas de complicidad y comprensión. Los paseos, los abrazos, llenos de cariño y alegría. El sentimiento de que a su lado todo era posible. La seguridad. La confianza. Sus voces, llenas de emoción hablando de un poco de todo.

Cada vez la muchacha se sentía más estúpida, más cobarde. Por no haber hablado a tiempo, por no haberse enfrentado a la situación. Por haberse encerrado en la habitación llorando antes que haber aguantado y haber actuado con fuerza y seguridad. Ella misma se había privado de lo que más quería, al ver aquella cada vez más difícil situación. Del principio ella no había tenido la culpa, ella lo tenía claro. Y la muchacha reconocía cada fallo suyo. El comienzo fue lo peor. Su intención de que todo aquello no se rompiese, de que la magia de aquellos momentos quedara intacta, de cargar todo el peso sobre sus hombros a pesar de que todo aquello no era correspondido, de hacer caso omiso de las cosas que le recordaban claramente cuál era la situación, que no era como ella lo intentaba, a pesar de todo.

Había tenido todas las oportunidades del mundo para arreglar aquel problema. Solo necesitaba unas pocas palabras, y ella, que las dominaba mejor que nadie en aquellos momentos, le parecía una solución fácil y rápida. Pero ninguna palabra le había parecido válida, retrasando y a la vez provocando aquel momento en el que sabía ella que se pondría a prueba todo lo que ella era capaz de ofrecer.

A medida que fueron pasando los días el humor de la muchacha no era tan jovial como antes. Le daban ganas de llorar, de insultar al mundo entero, de gritar hasta quedarse afónica que no podía más con aquella cada vez más deprimente situación que la estaba cambiando por completo. Le daba igual ya la gente. En aquellos momentos la adrenalina le hacía imaginar escenas ideales en las que ella hacía cosas que en el mundo real no se habría atrevido a hacer. Se imaginaba hablando con él preguntándole aquellas palabras que le roían en su interior clamando por salir de su traidora boca. Cogía fuerzas para lo que fuera. Y después…

Lo había, finalmente, perdido.

Abrió los ojos, ya gastadas las lágrimas. Una frialdad que le asustó se apoderó de su cuerpo, tras los múltiples sentimientos del disgusto ya pasado. Se incorporó sin cambiar de expresión, su mente  en aquellos momentos más clara incluso que en algunos momentos en los que ella estaba normal, juntando cabos y planeando a una velocidad espeluznante. Un nuevo sentimiento de poder, creado por aquella falta de motivación. Por ver que aquellos abrazos y aquellos besos ya no significaban nada para ella. Por ver que no le pertenecería nunca ni un milímetro de su alma. Ella no lo iba a permitir.

No tenía que aguantar aquella situación. No pensaba continuar con aquella situación. Una determinación milimétrica, le hizo extender el brazo para coger la cazadora e ir inmediatamente a resolver aquel difícil embrollo. Había sido su decisión, la que había hecho que ella sufriera hasta tal calibre. Él sufriría por ella, tanto como ella había sufrido por él.

La puerta de su casa se le antojó de repente extraña. Caminó en una especie de estupor hasta la casa del muchacho. Una sonrisa, al ver que ni siquiera le producía ninguna emoción ver aquella puerta de madera que le había arrancado tantos sentimientos días pasados.

Sabía que estaba solo.

Una multitud de pensamientos contradictorios, al subir la mano para llamar al timbre. Se iba a enfadar, le iba a disgustar, y mucho. Seguramente no se le olvidaría en la vida, al igual que ella. Una sonrisa, al darse cuenta de que no iba a perder nada si lo hacía, salvo felicidad por pagarle con la misma moneda, a pesar de que a ella eso no le parecía del todo correcto. Un enemigo más. ¿Uno más? Ya lo tenía desde hacía varias semanas. La sonrisa se ensanchó.

Tocó el timbre.

Unos segundos, antes de que él abriera la puerta. Unos segundos de desilusión, de desconcierto, de nervios. Pero no iba a volver atrás.

Una sonrisa extraña se le formó en el rostro al ver de nuevo los ojos amarronados de muchacho.

-Hola-dijo, una palabra carente de emoción que hizo que al muchacho se le erizaran hasta los pelos de la nuca. Una frialdad anómala en ella.

Y, lentamente, subió los ojos hasta él, con sus ojos verdes llameando con una hermosa y extraña llama interior. Se había preparado.

Había llegado el momento.

El instante que tantas veces había esperado. Y se sentía feliz. Más feliz que nunca.

Sócrates

Las manos le temblaron ligeramente, cuando cogió la copa que le ofrecían. Una mirada dura, hacia la inocente persona que se la había dado, aunque sabía que no le haría nada malo. Le había intentado ayudar, pero él declinó todas las ofertas. Le habían dicho que con sólo salir de Grecia seguiría con vida. Pero ya con su edad eso le daba lo mismo. Había vivido mucho más que la mayoría de la gente y, a sus 71 años, no tenía nada que perder.

La acercó a la boca, y, durante una fracción de segundo, recordó sus conferencias y sus charlas en el Ágora. Revivió aquella gratificante sensación de hablar y ser escuchado, la multitud de gente agolpándose a la entrada para escuchar al gran filósofo Sócrates. Los ojos abiertos, brillantes, atentos, los niños callados escuchando emocionados. Los gritos de asentimiento de la gente, la sensación de poder y de compañerismo.

La mano se paró en el aire.

Echaría de menos esas charlas. Estar en el palco, rodeado de los símbolos de los dioses que, ridículamente, habían hecho que se produjera esta situación. La imagen de él, explicando que podía haber una existencia etérea sin ningún dios de por medio en una de las veces que había hablado hacía unas semanas.

Y pretendían darle la libertad pagando sólo una pequeña multa. Se irritó sólo de pensarlo. ¿Qué se habían creído los jueces? Él, el filósofo con más seguidores, el más famoso de toda Grecia, valía sólo unas monedas. Arrugó el ceño. Podría haber vivido si no hubiera hablado en ese momento, pero su orgullo se lo impidió. Prefería morir dignamente a vivir con el peso de la vergüenza el resto de su vida.

Se movió, incómodo. La celda era fría y pequeña, y estaba aterido de frío. Observó la copa de cicuta que llevaba en su mano derecha. Se la iba a beber, eso estaba claro, pero siempre fallaba al final. Se avergonzaba de ello.

Sus amigos le miraron, asustados y con angustia. Sócrates cerró los ojos, y escuchó por enésima vez la voz de su discípulo más joven, con una nota de miedo en su voz, si seguía declinando la oferta que le ofrecían. Él asintió con la cabeza.

Respiró, y bebió de la copa, de un solo trago. Se la tendió a sus compañeros, disgustado por la amargura del veneno. Le observaron de nuevo, esta vez con una nota de respeto profundo en sus ojos.

Sócrates estaba nervioso, aunque no lo exteriorizara. No quería quedar mal delante de sus discípulos, que tenían una buena imagen de él. Pero una angustia muy profunda y un nudo en el estómago se le crearon al ver que poco a poco iba dejando de notar el pie derecho.

Se tumbó sobre la paja, intentando serenarse. En ese momento, más que nunca, deseaba que hubiera algo más después de la muerte.

Se levantó de nuevo, repentinamente, y se puso a andar. Lo de los pies podía ser del frío que hacía en la sala. Pero ni siquiera él se lo creía del todo. Una última esperanza afloró, aunque débil.

-Mi señor, lo mejor sería que se tumbase de nuevo.-la voz de la persona que había traído el veneno tenía también un matiz de nerviosismo.-Es lo que me han recomendado.

Se tumbó de nuevo. Después de un rato, la parálisis llegó hasta las piernas, y en ese momento supo que ya no se levantaría nunca más. De cintura para abajo no sentía nada.

Pensó en su mujer, en sus hijos. No volverían a ver a su padre, y él a ellos tampoco. Nunca volvería a pisar el Ágora.

Nunca volvería a hablar. Nunca volvería a pensar.

Notó que tenía el vientre rígido. Le quedaba poco para el final, como mucho unos minutos.

Y, en ese momento, una relajación infinita le envolvió la mente. Iba a morir, sí, pero no le importaba en ese momento.

Cerró los ojos sabiendo que no los volvería a abrir.

Un intenso dolor en el pecho cuando llegó al corazón. Los últimos latidos, débiles ya, se dejaron de oír en la mente del hombre.

Y, al segundo siguiente, con una extraña sonrisa en la cara, murió.

El gran filósofo ya no existía, el que no dejó ni una hoja escrita con sus pensamientos, el  que transmitió su sabiduría a través de sus discípulos y seguidores había dejado de respirar, pero su legado fue imperecedero.

Un anciano...

El viento le dio en toda la cara cuando, dificultosamente, logró girar el pomo de la puerta, con un intencionado giro de muñeca que le valió un palpitante dolor que se extendió por todo el brazo. Casi perdió el equilibrio: se aferró fuertemente al bastón y aguantó estoicamente las inclemencias del tiempo, paciente. El viento no tardó en convertirse en una suave brisa de principios de verano, volviéndose caliente y con un ligero tacto parecido al algodón.

El anciano observó con mirada profunda a unos niños que aprovechaban el final del colegio jugando por la calle a todo tipo de juegos. Inconscientemente, una sonrisa torcida se formó en el rostro del anciano. Él también había sido joven, alguna vez, en un pasado muy lejano, tan lejano que, con las nubes formadas por la vejez en su cabeza, se le empezaba a difuminar irremediablemente. Observó a un niño correr como un rayo la cuesta de su casa. Irritado, él dejó de mirar. Sólo el levantarse de una silla significaba para él el gasto de todas sus energías. Pero no era rencoroso: a los pocos pasos, y con la concentración de ir bajando correctamente las escaleras de la entrada de su casa, el asunto ya estaba olvidado.

Miró con miedo a ambos lados de la carretera. Todavía no se acostumbraba a aquellos coches ruidosos que habían sustituido los carros tirados por caballos de su infancia. Y cada vez había más. El anciano había decidido vivir en un pueblo precisamente por eso: la ciudad, con tantos ruidos ahora más o menos conocidos, pero todavía extraños para sus oídos, hacían que le subiera la adrenalina, y el asma. No estaba acostumbrado a ese ritmo frenético de vida, y menos ahora a su edad. Hurgó en sus bolsillos en busca de sus inhaladores, ligeramente preocupado. No recordaba dónde los había puesto, y tener que volver a subir las escaleras justamente después de acabar de bajarlas se le antojaba un esfuerzo sobrehumano.

Tuvo suerte. En su bolsillo derecho estaban, los dos, para él de colores indefinidos ahora, aunque le habían dicho que uno era verde azulado y el otro rojo. También le habían dicho la utilidad de cada uno, pero tampoco se acordaba de eso. Cada vez que tenía un ataque de asma, él tomaba los dos por igual. Tampoco es que importara mucho, pensó con amargura. Si le hacían mal, ya poco tendría que perder en la etapa de la vida en la que se encontraba. Cada mañana se levantaba rezando a Dios por la gracia de dejarle vivir un día, sólo un día más. Aunque cada vez la vida se le antojaba más difícil y amarga.

Ni siquiera puedo caminar cinco minutos sin cansarme, el siguiente pensamiento llegó a su mente a una velocidad de vértigo. Entrecerró los ojos. Habría preferido morirse antes de ser una carga para algunos de sus hijos. Aunque ellos lo hacían con supuesto agrado, él notaba el peso que dejaba en manos de ellos. No era fácil la convivencia con él, lo supo desde el principio. Hacerse mayor da inteligencia y saber sobre la vida más que ningún otro, pero en ese momento, observando con cara perpleja a ambos lados de la calle, supo que era tan débil como el más pequeño de los bebés, que a medida que pasaba el tiempo él se iba volviendo una carga para el que decidiera quedarse con él. No era autosuficiente como en su juventud, y eso hacía que algunas veces deseara, cada vez más, que todo esto acabara y pudieran sus hijos gozar de una tranquilidad plena. Sus nietos eran ya más o menos mayores, la pequeña de todos, cumpliría doce años en Agosto. Doce ya…

Se decidió a cruzar, temeroso y a paso lento, aunque se esforzó al máximo en coger su máxima velocidad, y respiró hondo al llegar a la otra acera, como si hubiera pasado un obstáculo prácticamente insalvable.

Un nudo en el estómago. Él mismo se daba cuenta de lo inutilizado que estaba. Recordaba, si no con añoranza, con un sentimiento de libertad sus años de juventud. Si hubiera sabido lo que le esperaba dentro de unos años…nadie se da cuenta de lo que es ir perdiendo facultades día a día, poco a poco, levantarse cada día y descubrir que lo que podía hacer hacía una semana ya no lo podía prácticamente realizar, hasta que lo sufre en su propia piel.

Sin embargo, el anciano está satisfecho con su vida. Encontró el amor más sincero del mundo en manos de una mujer, tuvo unos hijos maravillosos. Fue feliz a pesar de la pobreza que siempre revistió con su manto negro sus 86 años de vida. Fue la persona que más entendió el significado de la frase “el dinero no da la felicidad”. Supo bordear firmemente los malos tragos. Aprovechó al máximo los buenos. No se consideraba egoísta, y nunca había negado una ayuda a alguien que lo necesitara, a pesar de que no poseía casi nada.

Por tanto, no entendía cómo se le había podido castigar de aquella forma, con lo que él había sufrido, haciéndole partícipe de su lento degradamiento, e intentó rememorar su vida desde el principio.

Había nacido un gélido Diciembre de 1923, en una casa pobre, en las afueras de un pequeño pueblo que, no obstante, estaba rebosante de vida. Los primeros años de vida los protagonizaron las enfermedades, algunas dejaron secuelas de su difícil curación.

Conoció el trabajo desde pequeño. No recordaba ningún año de su vida (a excepción de la etapa de bebé, claro está), que no estuviera ayudando a su madre en el río lavando ropa, las manos moradas en invierno por los grados bajo cero que se alcanzaban en aquel pueblecito del interior, ayudando a su padre, o sirviendo en alguna casa de un noble cuidando como podía a sus cortos nueve años de edad el ganado que poseía el “amo”.

Se casó viejo para aquella época, a los veinti…una mirada honda de tristeza recorre el rostro del anciano al ver que ni siquiera recuerda los años con los que se casó.

Llegó a la panadería, su destino. Tuvo que calcular lentamente de pesetas a euros, y aún así se equivocó en uno. Una sonrisa de disculpa dirigida a la panadera, que se la devolvió y no le dio mayor importancia. Cogió el pan pesadamente, equilibrando el bastón con las dos barras. A pesar de que llevaba ahora varios años de su vida viviendo el euro, todavía tenía la mente programada para las pesetas. Lo que se aprende durante la infancia queda para toda la vida, eso el anciano lo tenía claro.

Volvió con la mejor intención del mundo de que a la hija con la que vivía le gustaran las barras que él le había comprado. Le gustaban blancas, pero él, con las cataratas, ya difícilmente reconocía si estaban tostadas o no. Con una mirada inocente, intentó observarlas. Tras unos segundos, constató que era imposible verlas. Suspiró, cansado por el paseo, aunque hubiera tardado como máximo veinte minutos con su lento andar. Buscó un banco donde sentarse a descansar las piernas un poco. Vio uno cerca, y, satisfecho, se sentó. Se sentía fatigado, cosa que no le pasaba desde que se trasladara a la casa de su hija. Cogió los inhaladores y, con la destreza del que ya lleva muchos años haciéndolo, cargó cada uno e inmediatamente sintió que respiraba mejor. Una respiración ronca le salió, y luego, poco a poco, volvió a su ritmo normal.

Observó el horizonte. Era por la mañana, por lo que la luz del sol estaba casi en su cénit, haciéndole sudar. Observando al sol, de repente se le antojó la infantil idea de que quería correr, cosa que no hacía desde hacía muchísimo tiempo, precisamente porque no podía. Resignado, se levantó, con la intención de llegar pronto a casa y sentarse en el sillón del salón, enfrente de la mesa, para leer, y, cosa que últimamente le pasaba cada vez más, dormirse.

Saludó con una sonrisa y un gesto de la mano a un amigo suyo, más o menos de su edad. No quería pararse. Llegó a su casa de un tirón, sin cansarse ni sentarse. Abrió torpemente con las llaves con las que casi siempre se confundía de puerta, y abrió también a la primera, cosa que le arrancó una melancólica sonrisa de felicidad.

Subió las escaleras, apoyándose en la barandilla metálica que le habían puesto para sujetarse mejor. Un gesto de gratitud cruzó su rostro.

Y, tras subir las escaleras, sacó las llaves, dispuesto a entrar ya definitivamente en su casa. No le dio tiempo.

La puerta se abrió, y una mujer morena le sonrió tranquilamente.

-Ya tardabas mucho, papi- le dijo con cariño.

Sus nietas corrieron a darle un abrazo.

Y, el anciano, sonrió abiertamente. Una sonrisa de pura felicidad. Los pensamientos que había tenido hacía unos minutos se esfumaron con su tristeza. Se sentía más vivo que nunca, y mientras tuviera a su hija y a sus nietas, no las iba a dejar.

Sin dejar de sonreír, entró con ellos en la casa. Antes de cerrar la puerta, el hombre miró hacia el sol de nuevo. Y rió.

Y, riéndose, cerró la puerta, esta vez definitivamente.

Un enfado...

La muchacha sintió cómo la rabia creía en su interior como un volcán enfurecido, despertado de nuevo de su letargo en el que había estado sumido los últimos días. Una rabia sin embargo limpia, pura, sin rencor. En ella la envidia no tenía cabida. Pero era rabia, al fin y al cabo. Un sentimiento negro y oscuro que te envuelve con su negro manto como si de chapapote se tratase.

Una patada dirigida a su inocente mesa de estudio. Un golpe dirigido en un inútil intento de apagar esa furia sin más destrozos que los que ya había causado. Sin embargo, ese intento de desahogo le valió un intenso dolor en el pie, una arraigante irritación, y ningún alivio en absoluto, lo que hizo que la muchacha desistiera en su intento.

Notó cómo las lágrimas trataban de salir de sus ojos. Obstinada, impidió que salieran, aun a sabiendas de que aplacarían la rabia que la roía por dentro, o, por lo menos, la aplacarían ligeramente. Pero luego vendría la angustia. No sabía lo que era peor. Notó cómo los latidos de su corazón aumentaban progresivamente, a medida que la muchacha se iba dando cuenta de la situación.

Se asustó de lo claramente que pensaba ahora, justo cuando estaba enfadada. Tenía la mente más clara incluso que cuando las circunstancias eran normales, ahora disminuyendo angustiosamente hasta casi tocar fondo. Era capaz de analizar hasta los más nimios detalles, analizar cada frase hasta encontrar varios significados diferentes, encontrar una respuesta rápida y contundente a cada una de las contestaciones. Pero no era capaz de analizar su punto de vista como lo veían los demás, cosa que le fastidiaba.

Frunció el ceño, pensando que no le gustaban las broncas en absoluto. Algo dentro de ella explotaba, adrenalina pura, ya no podía volver atrás. Y cuando lo hacía, ya era demasiado tarde.

Se tumbó en la cama, cerró los ojos. Poco a poco ese volcán interior se fue apagando, lentamente. Exhaló su último sentimiento de rabia unos pocos segundos después de que el corazón recuperara su ritmo normal, más o menos. Más bien menos que más, pero algo era algo. Ése era el momento que la muchacha temía, el momento en el que todo lo que había hecho con esa fuerza desaparecía con ella, dejando sólo un mal sabor de boca y una incipiente inquietud. El raciocinio volvió, nublando de nuevo la mente. La angustia vino con él, hermana. Las lágrimas que todo ese tiempo había intentado evitar se desbordaron por sus mejillas como una corriente cristalina e incansable, y la muchacha miró por primera vez desde el principio de la bronca las cosas desde otro punto. Una expresión horrorizada en su rostro se formó cuando se dio cuenta de lo que realmente había hecho. Y ya no había vuelta atrás.

Se incorporó para seguidamente ponerse las manos en la cara para que, si alguien pasaba por ahí, no la viera llorar. Todas sus convicciones, todo lo que había defendido...de repente notó que todas sus fuerzas la habían abandonado.

Si al menos se hubiera dado cuenta antes...

Su mente tan clara hacía tan pocos minutos estaba ahora llena de contradicciones. Ya no defendía una idea. Las posibilidades ahora eran pocas: o seguir defendiendo su idea para no malograr su orgullo...o aceptar las consecuencias, traicionando lo que ella había pensado hacía unos minutos, cuando estaba convencida de lo que decía. Una línea de concentración surcó su frente. Todavía conservaba los restos del enfado, y la decisión se le antojaba difícil. Un pensamiento egoísta surcó su mente. ¡Siempre ella tenía que disculparse, nadie se le disculpaba a ella! Los demás siempre tenían razón cuando discutían con ella. Pero cerró los ojos, enfadada consigo misma. ¿Y si los demás tenían razón? O a lo mejor ninguno tenía la verdad...

Agitó la cabeza, intentando quitarse esos pensamientos de la mente. Ya ni siquiera recordaba exactamente lo que había defendido. O había impuesto, esa era otra opción, muy distinta a la anterior, que cambiaba mucho las cosas. Ya lo único que recordaba de la bronca era un sentimiento de decepción y de malestar. A su parecer, tiempo perdido.

Levantó escéptica una ceja al considerar la segunda opción. No estaba de acuerdo con lo que había dicho durante la bronca, eso estaba claro, pero otra cosa era darle la razón aunque no estuviera de acuerdo con su idea. Traicionar sus principios, pensaría si hubiera estado enfadada en aquel momento.

Un intenso dolor de cabeza, provocado seguramente por la cantidad de cosas que se le agolpaban en la mente en aquel momento.

Ese último dolor la desarmó. Los últimos restos de la rabia de antaño desaparecieron. Una mente, esta vez racional, le susurró al oído la opción más satisfactoria.

Un gesto de duda cruzó la mente de la muchacha. Estuvo unos minutos sentada en la cama, enjugándose las lágrimas.

Tras ese rato, miró la hora. Asombrada, verificó que había estado más de una hora enfadada en su cuarto.

Salió con una fuerte sensación de remordimiento. Cruzó el pasillo, y se plantó en la entrada de una habitación, que tenía la puerta cerrada. Eso no le pasó inadvertido a la muchacha, y se mordió el labio inferior, con una mezcla de pena, miedo y cariño hacia el que estaba dentro.

Cerró los ojos. Abrió lentamente la puerta. La habitación estaba en penumbra.

Tardó unos segundos en reconocerlo, sentado en la cama.

Y, poco a poco, la muchacha abrió la boca:

-¿Papá?...

Aquella tarde...

Esta es mi primera entrada con un escrito, es el mismo que el que presenté en el concurso del colegio.
Decidme sinceramente si os gusta, por favor :)
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Estaba sentada en la mesa de su habitación. Tenía los ojos cerrados, un rictus de agobio en la cara. Una pila de libros, hojas de apuntes y deberes, el único horizonte para ella, recogido en ordenadas pilas a su lado, martirizándola con su presencia. Un silencio tenso y hondo, que duró unos segundos hasta que al final abrió los ojos, flotó en el ambiente. Una mirada desesperada, dirigida a los inocentes jazmines que adornaban su jardín. La luz del ocaso ya bañaba todo de una suave luz dorada, una falsa impresión de calor, que provocó un gesto de desprecio en su cara, que, seguidamente, fue sustituida por otra mirada de impotencia. El tiempo se le escapaba, ella no podía hacer nada para evitarlo, se le iba poco a poco, poco a poco...
Una punzada de impaciencia motivó un rápido gesto de su brazo derecho para coger el lápiz, preparada para continuar haciendo ejercicios, no podía desperdiciar un segundo. Pero aquella luz dorada, que de repente se le antojó mágica...la imagen de la niña pequeña que había sido, jugando con su hermana, a aquellas horas del día, con una sonrisa sincera en la cara. Sin agobios. Sin preocupaciones. Embargada de aquella encantadora sencillez que caracteriza a los niños pequeños, sin nada en su pequeña cabeza que la idea de pasarlo bien. La sensación de ser libre.
Sonrió al pensar las veces que habría deseado poder volar como los pájaros, dejar todas las preocupaciones atrás, tener la sensación real de no tener ningún agobio ni ninguna preocupación, de dejar las responsabilidades en cualquier parte y alejarse de ellas lo máximo que le permitieran sus alas. Aunque en aquellos momentos se conformaba con tener un momento de paz, de serenidad. Una creciente irritación, al observar de nuevo los libros, al saber que, al menos en ese momento, ni siquiera eso le sería concedido.
De repente, una canción surgió en su cabeza. La muchacha cerró los ojos de nuevo, concentrándose en la letra. Ese simple ejercicio le hizo tranquilizarse ligeramente. Desde pequeña, la música había sido su fuente de relajación. Un mundo, hecho a su medida, donde todo era posible. Cada canción le sugería algo nuevo y maravilloso. O al contrario. Eran las canciones cuando, en algunos momentos, decidían su estado de ánimo. Horas y horas de angustia, cuando una canción triste le llegaba hondo. Felicidad sin límites, horas de risas, de emociones, cuando una canción le gustaba. Imaginaciones, todas distintas para cada momento. Incluso, en una misma canción, la música para ella significaba cosas diferentes. Con la música, con una simple canción, con una parte de ella, la muchacha era libre. Su imaginación se desbocaba, los límites desaparecían, una sensación de tranquilidad y bienestar, creciendo como una delicada y hermosa flor en su interior.
De pequeña, y ahora algunas veces, no comprendía a las personas que, en mitad de una canción, se levantaban y se iban, o se ponían a hablar. ¿Es que no les producía la misma sensación que a ella?¿No alcanzaban esa serenidad tan preciada? A medida que fue creciendo, se acostumbró a guardar esos momentos para sí misma, a reservarlos como un preciado tesoro, pues los consideraba como tal, a no creer que ella era la rara, y a sentir pena por esas personas, que no podrían disfrutar de esos momentos. Una sensación cálida, recorriéndola de punta a punta.
Los mismos sentimientos se formaban en su interior cuando hacía otra de sus actividades predilectas: escribir, siempre y cuando tuviera algo que contar, claro. Las palabras fluían de ella como un torrente invisible de sentimientos mezclados, que a su paso dejaban sus inconfundibles huellas en el papel. Dejaba plasmada una parte de ella en cada una de sus historias, una pequeña parte de sí misma se quedaba allí. Necesitaba escribir como el beber. En sus escritos se desahogaba, relataba sus penas, sus alegrías. Se abstraía completamente del mundo exterior, en ese momento lo único existente eran el papel y ella, lo demás eran cosas borrosas, de un segundo plano. Permanecía así desde que empezaba hasta que, con una emoción contenida, escribía con expresión triunfal el último punto. Lo mismo le pasaba con la lectura: después de unos segundos la historia la sumergía, se metía de lleno: vivía, sentía, olía...era como si una parte de ella se trasladara de su cuerpo a otro, el del protagonista, y de pronto podía estar en la Edad Media, admirando los castillos, como en la prehistoria, observando perpleja cómo una piedra frotada con otra generaba fuego, y éste a su vez calor y protección. Así con todas las historias.
Cosas del pasado. ¿Cuándo fue la última vez que experimentó la agradable sensación de terminar una historia? Ni siquiera se acuerda. Una arruga de concentración recorre su frente. La busca en vano.
Pues los años pasaron, y con ellos las ideas para escribir. Demasiado atareada en las tareas cotidianas. Tan poco tiempo libre. Miles de opciones le cruzan la mente cada día, todas mueren cuando se ven cara a cara con el papel. Y la afortunada que será la elegida no llega...
La oscuridad empieza a cubrir todo con su manto de estrellas. Hace ya tiempo que el sol ha dejado paso a la luna. La muchacha, cansada, se acerca a la ventana para bajar la persiana. Y, con el último rayo del sol, una chispa surge en su mente. Sus ojos verdes se iluminan, por primera vez en varios días. Una sonrisa, esta vez de verdadera felicidad, se forma en su rostro. Coge un cuaderno y un lápiz. Empieza a escribir. Hojas y hojas, sus ganas de, al fin, contarlo todo no tienen límites. Las horas pasan, pero esta vez la muchacha no se entera ya del paso del tiempo. Cuando escribe, todo pasa a un segundo plano.
Y, ya a medianoche, deja el cuaderno y el lápiz, sin dejar su sonrisa, para ir a dormir. Su risa clara, sincera, sale de sus labios al fin.
Cuando se duerme, duerme serena.
Al fin había encontrado la idea. La idea que llevaba buscando desde hacía mucho tiempo. La historia...
...de su propia historia.

Bienvenida

Como es mi primera entrada en el blog, espero que seáis benevolentes a la hora de juzgar mis escritos primeros, pues todavía no conozco muy bien cómo funciona todo esto y estoy un poco perdida :)
Ya iré creando más entradas, a medida que se me vayan ocurriendo más cosas sobre las que escribir. Me gustaría utilizar el blog para practicar una de mis actividades favoritas: hacer relatos.
Tal vez escriba de forma intermitente, pues hasta los mejores escritores tienen rachas de ideas y otras en las que se desesperan mirando el papel en blanco.
Me gustaría que vuestras opiniones fuesen sinceras, pues me gustaría apoyarme en ellas para mejorar, y avanzar en la calidad de mis escritos.
Dejo aquí esta pequeña introducción y espero estar pronto dándoos la vara con mis relatos...